Miguel Ángel Maciá

 

Era noche cerrada. Fuera de la abigarrada casa de campo, construída hace más de un siglo por manos expertas en la labranza y caza mas que en las tareas de albañilería, soplaba un gélido viento invernal sobre los campos cercanos de viña moteados por montones de sarmiento de la poda invernal. Un poco más lejos, unos campos de almendros ya desnudos de hoja comenzaban su proceso de adsorción de horas de frío para su brotación en la primavera siguiente. Un mochuelo volaba raso entre los árboles, seguramente a la caza de un pequeño roedor desprevenido que pasaría muy pronto a formar parte de la cadena alimenticia de este ecosistema de monte que sería alterado por la mañana con el paso de algún cazador en busca de un conejo o una perdiz, piezas que arrebataría al monte y luego formarían parte de una buena cocina como parte de un magnífico guiso cazador.

 

Dentro de la casa, el fuego encendido en una cocina calentaba la estancia y proyectaba sombras en las encaladas paredes dando a la habitación una decoración entre lúgubre y tenebrosa. Un par de sillas vencidas con el asiento entretejido de mimbre y una rústica mesa de roble era todo el mobiliario aparte de unos sillones y un sofá cerca de la fuente de calor. En las paredes unos pequeños cuadros con escenas de caza y algún retrato de gente que hace tiempo hizo su último viaje y que, a juzgar por sus rostros en ellos, quizás fuese mejor eso que quedarse.

 

Con una copa de vino en la mano Diana reía a carcajada limpia de la última gracia que acababa de decir Antonio, muy ducho en soltar la primera chorrada que le viena a la cabeza. El vino había hecho mella en ambos así como en Moisés que con su habitual estar, mezcla de observación mezcla de deleite, seguía a duras penas la conversación que zigzagueaba entre temas de lo más variopintos a la par que Miguel Ángel añadía otro comentario hilarante a la conversación pero sin tanta destreza como Antonio. Los cuatro se proponían pasar un fin de semana rural en aquella casa prestada por unos amigos que, en medio de la nada, ayudaba a la integración en el monte y el campo. Una buena idea teniendo en cuenta todo el tiempo que hacía que no habían podido quedar para estar como antaño. Una gran oportunidad para recordar como eran y para conocerse, si cabe, mejor entre ellos.

 

Los ruidos exteriores, tan cotidianos después de varias horas allí se mezclaban con las risas y las voces altas del interior hasta que un aullido prolongado apagó las voces interiores y, como después explicaría Antonio, convirtió en silencio el ruido de animales y naturaleza del monte.

 

 

La amistad, la buena amistad no caduca. Pasa por momentos bajos y otras veces por momentos altos. Se parece a una montaña rusa pero sin las ganas de vomitar al final. La amistad mola porque no caduca. Da igual el tiempo que lleves sin ver a un buen amigo que este te saluda con una sonrisa y te recibe con los brazos abiertos.

 

Evidentemente también hay otras cosas que molan. Y hay cosas que molan mucho menos. Decía alguien, supongo que un gran pensador o alguien con mucho ocio, que quien tiene un amigo tiene un tesoro. La verdad es que no está comprobado. Nadie ha vendido a un gran amigo, se considera muy valioso pero nadie ha intentado ponerle precio. Yo por ejemplo jamás vendería a mis amigos, tampoco nadie los compraría pero eso es otra historia.

 

Hoy me apetecía escribir esto. Mañana será otra cosa. Tengo un buen número de entradas en la carpeta de borradores, quizás su momento caducó.